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Quelque part à Los Angeles

Sqweegel ôta le couvercle et le posa par terre à côté de lui, puis il retourna le réservoir en métal laqué de rouge. La poudre blanche, du bicarbonate de soude, se répandit d’un coup sur le sol dans un chuintement sourd.

En quelques coups de serpillière, il en fit disparaître la plus grande partie. Cela n’avait pas besoin d’être parfait. Normalement, Sqweegel aurait été plus méticuleux. Il s’en serait occupé jusqu’au dernier grain et aurait été capable de tout nettoyer pendant des heures.

Mais pas aujourd’hui. Il n’avait pas le temps. Il se rassura en se disant que c’était simplement de la prudence, puis il passa à l’étape suivante.

Il glissa l’extrémité d’un tube transparent dans un bidon métallique rouillé et l’autre dans sa bouche. Il aspira à trois reprises, rapidement, jusqu’à ce que le liquide lui remplisse en partie la bouche. Puis il boucha l’extrémité du tube avec son pouce et le plaça au-dessus du réservoir avant de relâcher le pouce.

Le liquide s’écoula avec un bruit de ferraille qui le ravit. Les vapeurs entêtantes montèrent à ses narines. Cela lui rappela la fois où il s’était caché à l’arrière d’un break pendant que quelqu’un – le père, la mère, le fils étudiant – faisait le plein du réservoir en vue d’un long trajet sur l’autoroute. La famille n’était jamais arrivée à destination.

Assez.

Sqweegel se savait capable de se perdre dans ses souvenirs. Pour les déclencher, il suffisait d’un bruit, d’une odeur ou d’une texture.

Et il avait quatre autres réservoirs à remplir.

Une fois cela terminé et les capuchons munis de tuyaux et de jauges de pression remis en place, les cinq extincteurs trafiqués furent alignés sur le sol.

Sqweegel avait encore un peu du liquide dans la bouche. Il sortit un briquet de sa trousse. L’alluma d’un geste, cracha le liquide sur la flamme et…

Avec un souffle, la boule de feu illumina brièvement la pièce autour de lui. Les fauteuils roulants. Les armoires métalliques. Le sol carrelé. Les chaises en bois. Le décor terne d’une pièce de stockage tombée dans l’oubli au milieu de l’agitation qui régnait dans les étages supérieurs.

Le genre de pièce où l’on remise de vieux extincteurs, des bidons d’essence et des générateurs. Dans un entrepôt où les serrures sont d’aussi piètre qualité que les équipes de sécurité.